Últimas veces.
Hace dos días estaba en la pista de atletismo haciendo series de mil metros junto a chavales entre doce y dieciseis años, algunas a 3:30. Durante las recuperaciones (la recu, que dicen ellos) miraba a mis compañeros y pensaba que muy pronto ellos dejarían de hacerlas a esa velocidad. Un rato después, ya en casa, bajo la ducha, también llegué a la conclusión de que las de aquella tarde habían sido también algunas de mis últimas series a esos ritmos.
Ni la Naturaleza es maravillosa, ni hostias. Manifiesto ecológico indignado.
Ni la Naturaleza es maravillosa, ni hostias.
Lo que llamáis Naturaleza no es una maravilla. Es equilibrio. Equilibrio a golpe de lentísima evolución.
La mayor parte de las veces, evolución cruda, drástica, implacable y casi nunca poética. Si alguno de los procesos o resultados de esa evolución os emociona (conmigo lo consiguen), es asunto vuestro. No se ha planteado como un espectáculo para que lo podáis gozar, si bien es cierto que cada uno se estremece como quiere.
No incluyáis a la ecología en la pléyade de falsos dioses (valga la redundancia entre los términos «falso» y «dios») que consuelan y atormentan a parte de las sociedades actuales. Se trata sólo de fenómenos físicos, químicos, geológicos y biológicos en los que hundimos continuamente nuestras zarpas y, en ocasiones, sobre los que también restregamos cerebro y corazón. Restriegue lícito, comprensible y en fin, humano, sobre unos fenómenos que en sí mismos y sin necesitar nuestra intervención, ni juicio, ni consideración estética, son. Son y actúan. Independientemente de que nosotros mismos los miremos o no, respetemos o no, entendamos o no, nos beneficien o no.
Pero no por favor, sino por la cuenta que nos trae, independientemente de emociones o cuestiones más prosaicas, sean las que sean, dejad de joder dicho equilibrio, no sea que la siguiente lagrimita emotiva la echemos por nosotros, cada uno por si mismo, que no estará el cotarro como para pensar en el prójimo cuando estemos a punto de extinguirnos y el equilibrio a punto de empezar a restablecerse.
Este manifiesto surge a partir del vídeo que se ha hecho casi viral desde hace meses, antes en inglés y ahora subtitulado en castellano que enlazo aquí: Cómo los lobos son capaces de cambiar el curso del río.
I´m your man.
Albert Boadella, Luis (el carnicero de mi barrio), Piqué, Mario Vaquerizo, mi padre, Al Gore, Kenenisa Bekele, el señor que duerme en el cajero junto a mi casa, Melendi, un torero tuerto, Bernardo Atxaga, Pablo Echenique, Ban Ki Moon, mi cuñado, Juan Luis Cano, el vecino de arriba, Bertín Osborne e, incluso yo, somos hombres. Ninguno igual al otro, pero todos hombres. Algo tendremos en común como género y ninguno aglutinará aquellos caracteres que le conviertan en más o menos hombre que al de al lado.
Pero como cada cual tenemos nuestros estereotipos, nuestras deformaciones, nuestra escala de valores, nuestro mirar sesgado, hoy para mí (sin conocerlo en profundidad, sólo a base de intuición y de todo ese mirar sesgado) se ha muerto alguien que responde a mi idea de hombre.
Volando por Atapuerca
y como pasa el tiempo que de pronto son años
sin pasar tú por mi, detenida
creen que lo digo todo
que me juego la vida
porque no te conocen
ni te sienten.
Este año habrá que volver a Atapuerca. Olvidaremos el frío en pleno páramo, la cámara de llamadas, el lejano aparcamiento, el gentío y pensaremos sólo en correr y saltar obstáculos por la magnífica alfombra de hierba que nos tienen preparada. Cada uno a nuestro modo, volaremos bajo.
Vendo piel de oso.
Apiñados en la cubierta de muy pocos metros cuadrados para muchos pares de pies. Un ligero empujón hacia fuera de los situados en el centro echaría por la borda inmediatamente a los ocupantes de los extremos. Alaridos, brazos hacia el cielo y gestos descontrolados que eran respondidos solidariamente y de igual forma por el gentío que presenciaba lo que iba sucediendo desde los muelles.
Sin embargo, esta vez, no habría tragedia. Seguro. Protección Civil, Cruz Roja, Policía Local, Ertzantza y Autoridad del Puerto habían desplegado zodiacs, motos de agua y barcos de salvamento para conformar un completo dispositivo de seguridad. Por si fuera poco, docenas de embarcaciones y otros ingenios que flotaban a duras penas también rodeaban al centro de las miradas de la multitud, que avanzaba sin motor ayudado por la corriente y por un remolcador al que se ataba. El rojo y el blanco dominaban en caras, ropas, barcos, orillas y balcones.
La Gabarra volvía a surcar la Ría del Nervión.
Nota: Vendo piel de oso (lo cazo mañana).
Carpintero de ribera
Le había costado lo indecible construir aquel barco. Aunque confiaba en su destreza y conocimientos, era consciente de que aquella no había sido su mejor obra. La embarcación sólo navegaría con garantías sobre aguas tranquilas y en días de meteorología amable, cuando sobre su cubierta podrían compartir no demasiadas millas sus dos únicos tripulantes. No disponían tampoco de mucho tiempo para cruzar océanos juntos. De hecho, aquel recién botado barco iba a ser al mismo tiempo el último para su padre y el primero de su hijo.
Sabina, como Matthäus.
Ahora ya no tanto porque los sistemas han cambiado, pero en los años 80 no era raro que grandes centrocampistas acabasen su carrera futbolística jugando sus últimas temporadas en la desaparecida posición de líbero. Muchos de estos jugadores fueron tan brillantes ordenando el juego desde el centro del campo como cerrando la defensa y sacando el balón jugado desde atrás, de manera que su cambio de posición no supuso menoscabo alguno de importancia o de presencia en el campo. Es más, pasaron a la historia (a la historia hecha con los pies) como jugadores versátiles y siempre imprescindibles en el equipo al que defendían.
De una forma similar veía ayer a un abatido Joaquín Sabina en el escenario ante catorce mil personas, cuando consiguió a duras penas no solventar pero sí retrasar su inevitable gatillazo a base de poesía. Después de un par de minutos enmudecido, rígido y ofreciendo en las pantallas gigantes un rostro transmutado, consiguió escapar de verso en verso y dejar su fracaso sólo en muerte dulce y no en síncope violento.
Esta que nos dejó y que dejo no es la mejor jugada ni credencial para la reconversión del medio en líbero pero, sin duda, muestra un camino.
No volveré a un concierto de Sabina, pero sí a cualquier recital poético que quiera ofrecer.
Mala, mala,… Malasaña.
Parezco tonto. No contento con pegarme el madrugón para ir a trabajar, me tiro la kilometrada de camino al curro amargándome el día desde temprano escuchando los programas matutinos de radio llenos de indecentes noticias, indecentes datos sobre la realidad local y global que nos abruma e indecentes tertulianos que nos la explican.
Menos mal que algunos días triunfa el sentido común y el viaje se acompaña de otros sonidos. El dial pega un vuelco y me soprprendo a mí mismo con joyas como esta.
Malasaña, 2 de Mayo, poco importa de qué año.
ESTE
La puerta de la casa por donde he salido esta mañana a las 07:10 para ir a trabajar, mira hacia el Este. Frente a ella, ya en el descansillo, hay una gran cristalera que te enseña el día por primera vez si has salido sigiloso y medio a oscuras para no despertar a quien duerme dentro.
La vista era un atentado contra los derechos de los trabajadores (uno más) y, aunque las fotos no reflejan en absoluto la realidad, mucho más luminosa y mucho más nítida, cualquiera reconocerá que es duro armarse de profesionalidad y dejar pasar parte de un día como hoy.
El desplazamiento que he realizado, largo, me conducía durante los primeros kilómetros por una autovía en dirección suroeste. El sol y el coche seguían el mismo camino y por eso a través del cristal de atrás y de los retrovisores he seguido recibiendo los rayos (esta vez no eran cantos) de sirenas que me decían «no vayas», «no vayas».
Hay días que te convierten en héroe. O en cobarde, porque también hay amaneceres que merecen una Revolución.
¡Aúpa!
Ya sé que somos del Norte y, dicen, un poco fríos…
ya sé que tu madre te decía de pequeño que no hablases con desconocidos…
ya sé que tu pareja es un poco celosa…
Y que vas tocado,
que bastante tienes con fijarte en el suelo para no pisar una piedra que te desequilibre,
que los cascos te aíslan y vas un poco absorto con la música,
pero…
… ¡pero saluda, coño! Un «aúpa» no se le niega a nadie y, además, durante unos segundos irás más suelto.
Moscas machadianas, moscas coppinianas
Colecciono Las Moscas (a cuatro manos y un muñón).
Vosotras, las familiares
inevitables golosas,
vosotras, moscas vulgares
me evocáis todas las cosas.
¡Oh, viejas moscas voraces
como abejas en abril,
viejas moscas pertinaces
sobre mi calva infantil!
Tengo en una caja
metidas unas moscas porque…
Tengo moscas pequeñas
tengo moscas grandes, ¿y qué?
Las guardo a escondidas
¿qué se imaginan en casa?
LLego del trabajo
y me dedico a observarlas.
Moscas de todas las horas
de infancia y adolescencia,
de mi juventud dorada;
de esta segunda inocencia,
que da en no creer en nada,
en nada.
¡Moscas del primer hastío
en el salón familiar,
las claras tardes de estío
en que yo empecé a soñar!
Y en la aborrecida escuela
raudas moscas divertidas,
perseguidas, perseguidas
por amor de lo que vuela.
Mientras las unas parecen
volar confiadas,
las otras en cambio…
en un rincón asustadas.
Mis moscas más grades
se comen a las otras, por qué…
¡Mira que están locas
estas bichas tan gordas! ¿y qué?
Escenas macabras
te brinda mi caja.
Festín que preparo
todas las mañanas,
estos insectos voraces
no se conforman con nada.
Se roban bocados
quedándose hartas.
Yo sé que os habéis posado
sobre el juguete encantado,
sobre el librote cerrado,
sobre la carta de amor,
sobre los párpados yertos
de los muertos.
Inevitables golosas,
que ni labráis como abejas,
ni brilláis cual mariposas;
pequeñitas, revoltosas,
vosotras, amigas viejas,
me evocáis todas las cosas.
Colecciono moscas
pero no estoy loco porque…
Han hecho astillas la caja
de lo que están engordando,
y vuelan pesadamente
dando vueltas al cuarto.
Ahora soy yo el que se asusta
se han relamido mil veces.
Como no encuentre las llaves
van a empezar a comerme.
Germán Machado/ Antonio Coppini
pa´lante
En tiempos de «seis millones», de fin de las ayudas económicas para muchos, de desesperación para empleados y desempleados… A pesar de todo eso y de la incorrección política, ahí va:
Ir a trabajar los lunes no deja de ser, entre otras cosas, un acto de docilidad. No de docilidad extrema, pero sí de cierta renuncia y de sobreposición a los dictados contrarios de la mente, que todavía anda de fin de semana y que no quiere volver a configurarse en «modo trabajo».
Por eso, aunque sea de manera ingenua e inocente, es necesario inventarse pequeñas rebeldías que a pesar de su inocuidad (e inutilidad, ¡qué coño!) nos reconcilien con nosotros mismos y nos dejen seguir asomándonos al espejo de lunes a viernes sin llevarnos un mal rato. Simplemente parar el coche en pleno páramo, abrir todas las ventanillas y subir el volumen para que toda la población de zorros, corzos y perdices escuchen gritar a Rosendo aquello de…
No sé si estoy en lo cierto,
lo cierto es que estoy aquí.
Otros por menos
se han muerto.
Maneras de vivir.
A veces (siempre) hay que poner en la balanza el impacto ambiental y el bienestar de la humanidad. Hoy pesaba más sacarse las ganas de viernes para dar paso a las de lunes. Y, pensándolo bien, seguro que al bicherío le pasaba igual y les he hecho un favor.
Y así vamos pa´lante. De la misma forma que consideramos un triunfo ponernos sandalias pensando que así gobernamos sobre el verano y le impedimos volver a marcharse.
En los umbrales.
Igual que las desgracias siempre, últimamente los posts no vienen solos. A los dos anteriores que quedaron encadenados, ese tercero viene a unirse en una suerte de escritura colaborativa. Hace un par de días, X/Javi, uno de los escasos lectores de este blog colgó por una casualidad (cargada de buen gusto, pero casualidad) el siguiente texto en su perfil de Facebook:
“Los detuvieron por atentado al pudor. Y nadie les creyó cuando el hombre y la mujer trataron de explicarse. En realidad, su amor no era sencillo. Él padecía claustrofobia, y ella, agorafobia. Era sólo por eso que fornicaban en los umbrales”.
El autor de las líneas anteriores era, como no, Mario Benedetti. Y dice X/Javi además que lo escrito permite entender el extraño caso de los condones y el tanga de cierto portal de Burgos. No tiene porqué ser cierto pero es una forma de lo más literaria de poner el colofón perfecto a esta serie de entradas al blog.
Todo lo anterior suponiendo que realmente se trate del punto final perfecto y no se convierta en breve, por cualquier azar, en sólo un punto y seguido.
¡Moltes gràcies, Xavi!
Cinco de ciento sesenta y ocho.
Decía algún pensador con tiempo y ganas de pensar y de pasear que nunca debemos confiar en una idea que no se nos haya ocurrido mientras caminamos. Traída la frase al terreno que pisamos algunos (las pistas, los caminos, las carreteras que transitamos corriendo) alguien con proyección mediática modelaba a su conveniencia la idea y lanzaba a las ondas radiofónicas la siguiente teoría: Corriendo se nos ocurren las mejores ideas, las soluciones a problemas que nos angustian y la cabeza funciona mejor cuando las piernas están ocupadas colocando un pie por delante del otro alternativamente.
No sé si será verdad (aunque me temo que sí). Lo que me da rabia es que raramente sobrepaso las cinco horas semanales corriendo. Ciento sesenta y tres horas cada siete días en las que vete tu a saber en qué estaré pensando.
Toneladas de poesía
Habla José Manuel Caballero Bonald del valor consolador de la poesía, pues por experiencia sabe que «ayuda a defenderse contra las ofensas de la vida». Cree también que «la poesía ayuda a no decepcionarse del todo».
Cargamentos de poesía. Tráfico intenso de barcos contenedres de poesía. Menos rutas de la seda, del narcotráfico, del bacalao y más caminos para la poesía.
Si tu madre quiere un rey…
¿Os imagináis que este año fuera el último en que echamos en falta un país sin Rey? Bueno: un par de ellos también podríamos esperar. Entre «un ponte bien y estate quieto», lo mismo no se arregla sólo en doce meses.
Ibarra. Con r de Racing.
Mañana, el Racing (el real Racing Club), cumple cien años. Será una banalidad para la mayoría, lo cual es perfectamente comprensible. Sin embargo para otros, sin sacar las cosas de quicio y sin darle más valor que el sentimental (que lo tiene), es una fecha importante. O más que importante, entrañable.
Un buen momento para recordar aconteceres deportivos, vitales (la infancia siempre se recuerda) y, en mi caso, también familiares.
¡Aúpa Racing!
¡Racing. Ra,Ra,Ra!
Y un enlace imprescindible para mi en días como mañana:
http://www.museoverdiblanco.com/2012/02/20/ibarra-algo-mas-que-amor-por-unos-colores/
¿Quién ha dicho que la clave está en las palabras? 
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