Running fashion

Esta tarde (noche) he salido a entrenar. No sé porqué pero desde que estaba en el coche cambiándome de ropa, me ha venido a la cabeza Reyes Estévez. Mientras estiraba me imaginaba que a los corredores o paseantes que circulaban junto a mí, les estaría recordando a Reyes Estévez.

 Al empezar a trotar, todavía entre farolas y coches aparcados, veía mi silueta todavía con un poco de color y me parecía que era la silueta de Reyes Estévez. Ni el ritmo, ni la zancada, ni el movimiento de brazos eran propios de él, pero yo me miraba hacia abajo y había algo que me recordaba a Reyes Estévez.

Tras la carrera continua llegaron los progresivos y los descansos entre cada uno de ellos. Andando lentamente, a veces con los brazos en jarras, volvía a mirarme y allí estaba él usurpando mi sitio, o al menos eso percibía yo.

Un poco incómodo, tras volver a estirar reconociendo en cada ejercicio al atleta catalán, decidí que era hora de coger el coche y volver a casa. Durante el trayecto todo ha ido bien, pero al aparcar y poner los pies en el suelo he descubierto los pies de Reyes Estévez sosteniéndome. Mitad confuso y mitad enojado conmigo mismo, he entrado directamente al baño y, por fin, una vez en la ducha, todo ha vuelto a la normalidad.

El día, sin embargo, ha acabado bien, igual que empezó. Sólo se ha visto empañado por ese pensamiento recurrente durante el entrenamiento. Ah, también por el olvido de una pequeña parte de la ropa de correr al hacer la bolsa esta mañana. Menos mal que uno tiene recursos.

Pre-benjamines que se dopan.

Una gorra.

Un silbato.

Un globo.

Una bolsa de Cheetos grande.

Otra bolsa de Cheetos grande.

Diez caramelos.

Cuatro galletas (integrales, eso sí y elaboradas con aceite de oliva).

Un pastelito llamado Bracito envasado en plástico.

Otro pastelito del mismo tipo, con forma aproximadamente de magdalena, rellena de chocolate. De mucho chocolate.

Esta era la composición de la bolsa que daban a todos los niños que participaban en la actividad “Atletismo Divertido”, celebrada con motivo de la Semana Europea de la Movilidad. Sin duda, un menú saludable y acorde con la actividad.

Después del calentamiento, los juegos,  las carreras, los relevos, los saltos, los lanzamientos,… el asalto de la bolsa.

Si Abebe Bikila  hubiera conocido los Cheetos…, correría calzado para no pisarlos y no tener que hacerse cuarenta y dos kilómetros con el tufillo en los pies.

El que de joven no trota, de viejo galopa.

No le pega el título al post. Bueno, quizá sí. O no. O por el tema no, pero por el contenido sí. O al revés. Yo que sé, pero el caso es que ahí va.

 

Siempre se mofó de su cuñado, quizá justamente, pues estaba realmente obsesionado con lo del deporte. Pero un día, a sus sesenta y tantos años, se vio inmersa en la rutina de andar todos los días unos pocos kilómetros y apuntándose a la piscina.

 

Me lo contó un día por la calle, cuando lo encontré cámara en mano y, como buen pajarero, mirando hacia la copa de los árboles del parque: “Sólo me faltaba eso. Yo paso de ponerme un chandall y ponerme a correr. Yo madrugo, me doy un buen paseo y de paso hago alguna foto, que tengo por aquí controlado al picapinos, al trepador azul y a la garza en el río”. Hoy me lo he encontrado con el chandall y trotando, sin cámara, pero con gafas de sol. Ya se las quitará.

 

“Me planté con 49 años y 110 kilos metidos en mi 1,70 de estatura. El médico, después del enésimo chequeo con pésimos resultados, me dijo que o dejaba de darme tralla y me empezaba a mover o me moría. Y me soltó que nada de andar, que tenía que correr. Al principio corría vestido de calle y con zapatos desde el portal hasta la esquina. Cincuenta metros y me ahogaba. Si llovía, corría con el paraguas”.

 

Cada día me encuentro con más ejemplos similares a los anteriores (todos reales). El que no hace deporte de joven, lo hace de viejo.

Apaaa

Apaaa

                                      Apaaa                                                                                                                          Apaaa

                                                      Apaaa                                                                                                                                                                           Apaaa                                          Apaaa

                                                                                                                                    Apaaa                                                             Apaaa

                                                                                                                                                               Apaaa

                                                                    Apaaa                                                                                        Apaaa

¡Qué gran entrenamiento!

el dalle

A José Luis le cambió la vida cuando murió su mujer hace tres años. Desde entonces, vive en la casa de su pueblo en régimen de una curiosa “libertad condicional”. Cada quince días se presentan en casa su hija, su yerno y los dos nietos y, además de pasar el fin de semana con él, le someten a una cariñosa pero estricta inspección general: comprueban lo que ha comido, certifican que ha tomado su medicación diaria y aprueban o no el estado de su aliño y el de la casa. Bien es verdad que también llenan su nevera, hacen las coladas que se necesiten, airean las estancias que él solo ya no usa y, sobre todo, le proporcionan una compañía y un afecto que no le sobran en su casi desierta aldea de los montes de Cantabria.

En la última visita no superó el examen y, amparándose en el artículo “Papá, te veo muy flaco y con un color pálido que no me deja tranquila”, su hija decidió llevárselo a Burgos una temporada. “Sólo quince días, los justos para que comas en condiciones y para que te vea el médico y te haga unos análisis”.

Medio resignado y medio aliviado, pues él tampoco se sentía demasiado bien últimamente, hizo la misma maleta que ya había tenido que llenar un par de veces el último año por el mismo motivo. En el momento de meterla en el maletero y antes de ocupar el asiento del copiloto que su hija le había cedido, dijo a su yerno: “Espera, espera.  Se me olvida una cosa. Haz un poco de hueco entre las maletas”. Se acercó a la casa, abrió una puerta lateral, la que daba al pajar y salió con el dalle al hombro y una bolsa de deporte de hace “mil años” con la cremallera rota.

- Pero Papá…

- Deja, deja, que en Burgos no tengo nada que hacer y así me entretengo.

Esta mañana, mientras corría por el Parque del Parral, había un señor segando. Como la mujer que hace su recorrido con los cascos puestos o quien pasea al perro.

Estar fino

Pocas veces he asisido a eventos tan exclusivos (que no excluyentes) como el que me ha ocupado parte de esta tarde. La entrada al mismo ya ha sido lo suficientemente ceremoniosa: todos los que cruzaban la verja de entrada lo hacían en pequeños grupos, familias en muchos casos que acompañaban a uno de sus miembros en un momento importante de su vida. Desde la verja a la puerta del edificio, los cien metros de distancia eran recorridos lenta y levemente, como si no se quisiera hacer ruido o castigar el suelo. Los directamente protagonistas del acto andaban mirando a derecha e izquierda y de forma escrutadora al resto de sus homólogos.

Por supuesto todo el mundo guardaba una exquisita uniformidad, como si una norma no escrita en ningún lado exigiera su cumplimiento. Los hombres acudían con un look más que estudiado: gente delgada (o muy delgada), morena, muchos con gafas de sol de estética deportiva y vestidos con bermudas, camisetas técnicas de algún color estridente y calzados, bien con chanclas, bien con zapatillas deportivas tan estridentes como las camisetas. Salvo que no complementaban su imagen con barba de tres días, la apariencia de las pocas mujeres presentes con rango de no acompañantes no difería mucho de la de los hombres. Quizá sólo un pelo más largo, no rapado, podría marcar la diferencia. Por supuesto, la mayor parte de ellos y ellas portaban una pequeña mochila a sus espaldas.

Una vez en el edificio, pocos cruzaban demasiadas palabras, salvo aquellos que se reconocían después de haberse visto en algún acontecimiento similar anterior. Cuando algún encuentro de este tipo se producía, el adjetivo más empleado para halagar al hallado era “fino”. “Coño, que fino te veo”. “Estás fino, fino”. A la despedida, el calificado de “fino” se marchaba más que satisfecho de la opinión de su compañero y con una buena dosis de optimismo para el día siguiente. A buen seguro, la iba a necesitar.

seria fantàstic pensar con todo el cuerpo

Llevo unos días pensando con las piernas, de ahí la improductividad bloguera. Hasta el domingo al mediodía, cuando el dolor en las dos extremidades impida cualquier tipo de reflexión y vuelva el cerebro a recuperar algunas de sus habituales funciones, que nadie espere un post diferente a un refrito (como se decía antes de saber lo que era un corta y pega).

 

Seria tot un detall,

tot un símptoma d’urbanitat,

que no perdessin sempre els mateixos

i que heretessin els desheretats.

Seria fantàstic

que guanyés el millor

i que la força no fos la raó.

(…)

Seria fantàstic

no passar per l’embut.

Que tot fos com és manat i ningú

no manés.

¡Y que el sentido común nos ayude a interpretar lo que está pasando en Barcelona, alrededor de su Parlament!

 

 

Crónica de un entrenamiento

Ayer disponía de 50 minutos de paréntesis en el trabajo. Perfecto. Cinco para calentar y estirar, quince para ducharme y vestirme y 30 para salir a correr. Un poco escaso pero era lo que había.

A los siete minutos de carrera, ya fuera de la carretera local y en pleno bosque, las ideas ya habían dejado de atropellarse y mi cerebro se había quedado sólo con una. Disfrutando del entorno, con las piernas moviéndose de manera autónoma y pensando en la posibilidad de estrenarme en alguna carrera de montaña, de repente, sucedió.

Mi velocidad pasó instántaneamente de 13 a 0 kms/h y quedé por un momento brevísimo inmóvil y en una posición impropia para correr. Mi cabeza también parecía haber perdido el control sobre el cuerpo. Todo ello en un segundo.  Inmediatamente después todo había pasado. Volvía a estar corriendo, con el pulso un poco más acelerado quizá y sintiendo mucho calor en el exterior de la pierna derecha, entre la rodilla y la cadera, igual que lo sentía en la palma de la mano del mismo lado.

El resto del entrenamiento transcurrió con normalidad si no fuera por la asimétrica temperatura corporal y por el cambio espontáneo de opinión en cuanto a la participación en carreras off road.

Hoy por la mañana me he levantado con un dolor leve en el pecho, como si hubiera dormido en posición forzada o como si hubiera realizado  algún movimiento brusco. También con ganas de investigar el suceso de la vispera, por lo que he repasado artículos atrasados sobre atletismo y salud de revistas especializadas, he entrado en páginas de Internet para corredores hipocondriacos y frikis a partes iguales y he consultado a colegas relacionados con el mundo sanitario.

Todo ello para llegar a una conclusión. Lo de ayer fue, utilizando terminología a caballo entre el cientifismo y el argot, una hostia. Una buena hostia.

Primavera (¿quién dijo astenia?).

Puestos a conmemorar efemérides, ahí va un dos por uno. ¿No coincide hoy la llegada de la primavera con el Día de la Poesía? Pues eso.

Un poema triste con versos alegres. Muy contradictorio y primaveral.

¡Ojo! El vídeo enlazado es para escuchar. No pierdes nada si lo miras solo de reojo.



La otra efemérides también la he celebrado. Con los riñones.

Y para rematar físicamente el día… 11X200  (40s.)  r:45. ¿Quién dijo astenia?

A Valonsadero he de ir (a correr)(actualizaçao)

Y  dice Machado en Campos de Soria…

La niña piensa que en los verdes prados
ha de correr con otras doncellitas
en los días azules y dorados,
cuando crecen las blancas margaritas.

Con demasiados pelos en las piernas para pasar por una doncellita, voy a hacer lo mismo el próximo fin de semana en Soria. Margaritas no habrá todavía, pero con un buen pinar me vale. Valonsadero mismo. Si le sirvió a Abel Antón, a Fermín Cacho y compañía, me puede servir a mí.

A posteriori, actualizo:

Pedazo monte, Valonsadero. No es un pinar. Es una joya para Soria y para cualquiera. ¡Y qué torreznos!

Enero en El Parral

De abajo hacia arriba y de dentro hacia fuera:

Calcetines, zapatillas, slip, mallas, camiseta térmica, camiseta de tirantes, forro polar, chubasquero, guantes y pañuelo.

Esos locos que corren (actualizaçao)

Un vídeo para locos. También para los demás.

La técnica del muñeco es muy buena. Estirando y corriendo. El texto es de Marciano Durán, escritor y corredor. Por esto último habla de la “meada del miedo”, de la carrera que empieza dos días antes, de la comida de la pasta, de los imperdibles, de los adelantamientos en carrera, de los cruces en el entrenamiento,…

Actualizaçao: este sí que tiene claro de qué habla(mos) cuando habla(mos) de correr. Y qué pensamos. Y porqué lo hacemos.

el doping cortarrollos, versión Galgo (“se meten todos”)

Hace unos meses escribía esto sobre el asunto del doping. Por desgracia, no era sólo una chaladura o mala baba. El manido tópico de… “se meten todos” no sé si dejará de serlo para convertirse en verdad. Seguro seguro que alguno de los 61 atletas que apoyan con sus nombres y apellidos el proceso judicial de la Operación Galgo y que condenan a los entrenadores y atletas detenidos, caerán tarde o temprano. Y los demás, segumios subiendo en el ranking. Hasta que lleguemos lo suficientemente alto para empezar a chutarnos. Marta, pásame tu teléfono por favor.

diferentes maneras de ser borrego

Para hoy, entre las 17:00 y las 19:00, tengo dos opciones:

A- Ir de compras a por un despertador, un cronómetro, unas mallas y un garaje.

B- Salir a correr bajo la lluvia y el frío.

No hay color.

¡Beeeeeeeeeeee!

29/10/2000//02/57/09//04/11//23//5

29-10-2000

02:57:09

10629 memorables segundos…

…que se repetirán.



DIEZ AÑOS NO ES NADA

VOLVER (1934)

   Yo adivino el parpadeo

de las luces que a lo lejos

van marcando mi retorno.

 

Son las mismas que alumbraron

con sus pálidos reflejos

hondas horas de dolor.

(…)

   

La quieta calle, donde un eco dijo:

“Tuya es su vida, tuyo es su querer”,  

bajo el burlón mirar de las estrellas

que con indiferencia hoy me ven volver… 

 

 Volver

con la frente marchita,

las nieves del tiempo

platearon mi sien…

 (…) 

Vivir

con el alma aferrada

a un dulce recuerdo

que lloro otra vez.

(…) 

¡Pero el viajero que huye

tarde o temprano detiene su andar!

 

Y aunque el olvido, que todo destruye,

haya matado mi vieja ilusión,  

guardo escondida una esperanza humilde

que es toda la fortuna de mi corazón.







28

Sólo faltaba un día y todo eran  ganas. No ansiedad pero sí muchas ganas.

Procuraba moverse despacio pero ágil y suelto. Al andar parecía que flotaba, que las piernas se le iban. Al sentarse, procuraba  mantener la postura correcta y el cuerpo relajado.

Por la mañana paseó un poco por el barrio y por la tarde, con el contenido de la maleta repasado un par de veces, se dirigió a la estación del AVE para hacer un corto viaje hacia el Sur. Durante la hora de camino cruzó conversaciones banales con su acompañante y, después de dejar el equipaje en el hotel, se encaminaron a cumplir el primer rito: recoger el último elemento imprescindible para el día siguiente y, de paso, la que pensaron que iba a ser su única recompensa material. Como acostumbraba a suceder de forma poco comprensible, esa recompensa se entegaba de manera anticipada. Cuestiones de logística. 

Después, otro paseo breve y una cena. En casi todas las mesas, uno o todos los comensales habían escogido los macarrones de la carta y dominaban las jarras de agua sobre las botellas de vino. Mirando bien a los clientes del restaurante, su confianza creció al pensar que sólo uno de ellos mostraría más fortaleza que él al día siguiente. El acierto fue pleno.

Aquella noche durmió bien, considerando las circunstancias.

¡SANTOS ATLETAS, LIN!

No me daba cuenta de lo cerca que estaba del cielo cuando corría. Lástima que, por lo visto, no lo hacía en dirección correcta. Quienes orientaban sus zancadas hacia el cielo han hecho carrera, valga la redundancia. Carrera divina. Castilla es tierra de santos y de atletas. De atletas santos. Como dirían en Laredo o Santoña… ¡Santos atletas!

Si hace unos pocos posts era Santa Casilda en Briviesca, hoy es Santo Domingo de Guzmán en Caleruega.

FORREST CASILDA GUMP

Esta sí que era una fondista. Una ultrafondista que llegó desde Toledo hasta Briviesca, aunque las crónicas no dicen si paró en algún avituallamiento.

Si esta princesa mora no llega a abrazar el cristianismo, sería el modelo a seguir por las atletas africanas musulmanas. Sin embargo, optó por cambiar su “infecto origen” (¡toma corrección política medieval!).

FILIPIDES VS. SANTIAGO

Un poco condicionado por un documental sobre el Camino de Santiago y por un post de un maratoniano que me despierta mis (buenos) fantasmas del pasado…

… hago como el muñegote de Jesulín y pienso que el Camino es… como un toro maraton. O más bien, como cualquier actividad deportiva “de fondo”, en la que la mente trabaja tanto como el físico durante su práctica.

Escuchando a los peregrinos y mezcando lo que dicen con vivencias propias, me parece entender  que sus experiencias mentales durante el recorrido están muy (acabo de tachar “totalmente” para poner “muy)” condicionadas por la exigencia física y por la componente mítica del Camino.  De la misma forma, los individuos que nos hemos puesto alguna vez a correr más de 42 kilómetros, nos hemos dejado llevar por la épica del maraton y hemos querido convencer y convencernos de que lo que hacíamos era “diferente”, que era “una experiencia”. Pues quizá sí: pero tanto lo uno como lo otro son solo experiencias personales basadas en asumir un esfuerzo gratuito y, de paso, travestirlo de vivencia única y trascendente para justificar el coñazo que hemos dado, damos y daremos al prójimo con nuestras más o menos rápidas zancadas. Misticismo (o ascetismo, mejor dicho), el justo (tendente a cero). Pura droga. Fisiología pura.

 

Eso sí: que nos quiten lo corrido (o peregrinado). A otros les da por chupar candaos.

EL DOPING CORTARROLLOS

Acabo de disfrutar viendo una gran carrera de 1500 metros en televisión en la que Reyes Estévez ganaba de forma aplastante con una exhibición a doscientos metros de meta. Gana un tío genial, en el sentido literal de la palabra: con calidad que le sobra por los cuatro costados, con un carácter peculiar y difícil, con una imagen particular (aunque ya no se pone los antiestéticos calcetines negros), absolutamente irregular, un genio deportivo al fin y al cabo en el sentido más tópico. Un tío con cierto magnetismo al menos para mí, al que todos menos él ya dábamos si no por muerto, por casi acabado.

 

Hoy no sólo ha ganado en una carrera llena de rivales de talla, sino que además lo ha hecho con una comodidad inusual, llegando absolutamente relajado y, como corresponde a su forma de ser, saludando al tendido y “reivindicándose”. Yo lo he disfrutado un montón hasta unos treinta segundos después del fin de la carrera, cuando ha pasado por mi cabeza la idea del doping. Si, ya sé: pasarse por el forro la presunción de inocencia, el gusto local por derribar ídolos, no valorar los méritos ajenos…, todos esos problemas mentales del español medio.

Pero resulta inevitable. Flipas el otro día con Astarloza y resulta que se chutó, echas la vista atrás y no entiendes como la producción de jeringuillas da a basto. El caso es que la sombra del doping te corta el rollo y, socialmente, es el mayor peligro de esta forma de convertir el deporte en un pufo. Que la peña sospeche de todo y de todos los que viven profesionalmente de correr, pedalear, esquíar, nadar o dejarse el alma en general.

Aún así y esperando que se me haya ido la pinza, ¡aupa Reyes Estevez!