la puta ficha de lectura

Septiembre de 2011:

“(…) y los niños llevarán libros a casa para ir fomentando en ellos el hábito lector. Después de cada lectura tendrán que traer completada la ficha correspondiente. Aquellos alumnos que traigan más fichas, recibirán un premio en forma de medalla a final de curso”.

 

Mayo de 2012, en un ejercicio después de leer un breve texto sobre Jaime, un niño al que le gustó mucho la historia de Gulliver:

 

Hablo sobre el cuento. Contesta.

A Jaime le gustó leer el libro de Gulliver.

- ¿Qué quiso hacer después de leerlo?

- ¿Te gustaría escribir un libro? ¿De qué trataría? ¿Quién sería el protagonista?

- ¿Te gusta leer cuentos? ¿De qué clase?

- ¿Crees que es bueno para la imaginación leer cuentos? ¿Por qué?

- ¿Qué se te ocurre a ti después de leer un libro? HACER UNA FICHA DE LECTURA.

Esta es la espontánea (y por desgracia lógica) respuesta de una alumna de 1º de Primaria

vivimos aquí cerca

“Mira: nosotras vivimos aquí al lado. Si queréis, venid a casa para darle agua o lavarla las heridas. O dejáis las bicicletas y podéis llevarla al médico. De verdad, que vivimos aquí cerca”.

Estas frases y otras tantas del mismo tono recibíamos el domingo después de un  ”pequeño” accidente que sufrimos casi casi al final de una ruta en bici tras una comida campestre. Las pronunciaban dos mujeres sudamericanas (brasileñas, creo) que vieron la caída mientras paseaban paralelas al carril bici.

¿Intercambiamos las nacionalidades de los personajes? ¿Jugamos a inventarnos frases alternativas?

Apaaa

Apaaa

                                      Apaaa                                                                                                                          Apaaa

                                                      Apaaa                                                                                                                                                                           Apaaa                                          Apaaa

                                                                                                                                    Apaaa                                                             Apaaa

                                                                                                                                                               Apaaa

                                                                    Apaaa                                                                                        Apaaa

¡Qué gran entrenamiento!

una fuga

El barrio

Volver al barrio siempre es una huida
casi como enfrentarse a dos espejos
uno que ve de cerca / otro de lejos
en la torpe memoria repetida
la infancia / la que fue / sigue perdida
no eran así los patios / son reflejos /
esos niños que juegan ya son viejos
y van con más cautela por la vida
el barrio tiene encanto y lluvia mansa
rieles para un tranvía que descansa
y no irrumpe en la noche ni madruga
si uno busca trocitos de pasado
tal vez se halle a sí mismo ensimismado /
volver al barrio siempre es una fuga.

                                         M. Benedetti.

 

El Consejero del PP y el 15M

- Yo creo que esto no hay quien lo pare. Y además, no debería parar.

- Está claro que el sistema tiene que cambiar, porque este no vale.

- Estos tíos ejerecen un mecanismo de control y los políticos se lo van a pensar mucho antes de actuar si están ellos enfrente.

- Lo que no puede ser es que se entre en política para lo que entran algunos.

Todas las anteriores son frases prácticamente (no tenía una grabadora) literales. Las ha pronunciado una persona del PP que el lunes o el martes será Consejero de su comunidad autónoma.

¿Oir para creer? ¿Un motivo para estar esperanzados? ¿Una nueva comedia protagonizada por un gran actor?…

Sea lo que sea, el 15M da frutos.

Estar fino

Pocas veces he asisido a eventos tan exclusivos (que no excluyentes) como el que me ha ocupado parte de esta tarde. La entrada al mismo ya ha sido lo suficientemente ceremoniosa: todos los que cruzaban la verja de entrada lo hacían en pequeños grupos, familias en muchos casos que acompañaban a uno de sus miembros en un momento importante de su vida. Desde la verja a la puerta del edificio, los cien metros de distancia eran recorridos lenta y levemente, como si no se quisiera hacer ruido o castigar el suelo. Los directamente protagonistas del acto andaban mirando a derecha e izquierda y de forma escrutadora al resto de sus homólogos.

Por supuesto todo el mundo guardaba una exquisita uniformidad, como si una norma no escrita en ningún lado exigiera su cumplimiento. Los hombres acudían con un look más que estudiado: gente delgada (o muy delgada), morena, muchos con gafas de sol de estética deportiva y vestidos con bermudas, camisetas técnicas de algún color estridente y calzados, bien con chanclas, bien con zapatillas deportivas tan estridentes como las camisetas. Salvo que no complementaban su imagen con barba de tres días, la apariencia de las pocas mujeres presentes con rango de no acompañantes no difería mucho de la de los hombres. Quizá sólo un pelo más largo, no rapado, podría marcar la diferencia. Por supuesto, la mayor parte de ellos y ellas portaban una pequeña mochila a sus espaldas.

Una vez en el edificio, pocos cruzaban demasiadas palabras, salvo aquellos que se reconocían después de haberse visto en algún acontecimiento similar anterior. Cuando algún encuentro de este tipo se producía, el adjetivo más empleado para halagar al hallado era “fino”. “Coño, que fino te veo”. “Estás fino, fino”. A la despedida, el calificado de “fino” se marchaba más que satisfecho de la opinión de su compañero y con una buena dosis de optimismo para el día siguiente. A buen seguro, la iba a necesitar.

¡Indigtraos! ¡Infilnaos!

 …metade rockeiro/metade policía, en USA xa lle terían feito unha película…

Alguno entendió… ¡Infiltraos! Y se fue/le mandaron a Sol. Y allí está, haciendo… arte. Por las narices, arte.

 

 

Galeano en acampadabcn

Gracias a Sandra (ver comentarios del post anterior), inserto el impagable siguiente vídeo. Como decía aquel, otra puta delicia. Si el Únete a mi bando de El Chojín es el “himno” extraoficial, este podría ser el encabezamiento del Manifiesto oficial.

Y otra cosita: hablando del movimiento surgido con algún otro cuarentaañero, se repite con cariño (y con admiración por lo que vale)  pero también con frecuencia la idea de la “bisoñez” de alguno de los dinamizadores de las asambleas, de los portavoces, etc. En este vídeo se aprecia bien cuando el entrevistador “deja escapar” a Galeano. Menos mal que él se vuelve a dejar atrapar rápidamente.

 

El perro del hortelano no acampa en Sol.

Un argumento fácil (y cómodo):

Otro perroflauta que no hace más que de drogarse y de drogarse. Y se come a los niños. Cada vez que alguien habla de la spanishrevolution,  favorece al PP y se muere un gatito.

el pseudosismólogo, la latitud y la madre que los parió

- Hala listo: tú que vas de descreído, a ver como lo explicas.

- Pues mira, no lo sé. Sólo se me ocurre hablar de una maldita casualidad. Un iluminado que cascó en el año 1979, que dijo esto y un proceso natural que se desencadena en una latitud similar (un poco más al Sur) y al otro lado del mismo mar.

Toma la calle

Copio este bonito cartel de Apágalas. El Blog de Joe. Es una contribución a la campaña Toma la Calle 15-05-11 impulsada por ¡Democracia Real Ya! (ya en el Pásate por aquí, a la derecha del blog).

un chute online

Es curioso cómo nos funciona el bolo, al menos a algunos. Otros serán más metódicos, racionales, organizados,… El caso es que te apuntas a un curso online con mucho espacio en los foros para la aportación en asuntos del curso, en otros colaterales y en lo que sea, te sumerges y ¡voilá!: surge el frenesí reflexivo, participativo, creativo y a partir de ese momento… tatachaaaaaán 

…encuentras avances en asuntos laborales, aburres a tu jefe con ideas de nuevos proyectos, aprendes más en tres días que en tres años, te crees que eres capaz de dar más de tí en cualquier asunto…

Cada día me creo más esa cita que copié a Todocambia y que transformé arrimando el ascua a mi blog sardina. Aunque la situación de la que habla el autor sea virtual en este caso.

¿Dónde estabas entonces?

 Ese día por la tarde, por lo visto, no tenía clase de inglés.  Estaba en casa, atravesando el largo pasillo en dirección a una especie de distribuidor que da acceso a la cocina y al baño. En ese distribuidor estaba mi madre frente a la máquina de coser y con la radio sobre un pequeño arcón. Como cualquier adolescente de trece años que parece que o no tiene prisa por nada o que todo es urgentísimo, yo ya había lanzado mi llamada antes de llegar.

- ¡Mamáááá!

- Calla. Calla y pon más alta la radio.

Hoy me he enterado de que esto sucedía un lunes a las 18:23.

 

Exactamente, una radio como esta era la que sonaba en aquel momento.

Gordos en la sanidad pública.

- Fíjate. Yo hasta entonces no me había dado cuenta de que en España había tantos gordos. Resulta que fui con mi cuñada al Hospital Clínico de Madrid y en la sala de espera eran casi todos gordos.

- ¿¿¿???

- Es que yo nunca había estado en un hospital público y todo me resultaba nuevo. Nunca me había encontrado con tanta gente gorda.

- ¿¿¿???

Las caras de la autora de la frase y las de quienes la escuchábamos no tenían precisamente el mismo semblante. Tampoco cuando la conversación fue derivando y la protagonista pasó a afirmar que por “estética y por higiene” era mucho mejor que las empleadas del hogar llevaran uniforme y que fueran con él a buscar a los hijos de sus empleadores al colegio. Además, así sabían los profesores si con quien hablaban era con una madre o con una empleada de la familia. Incluso, las propias madres podrían saber a quien se dirigían.

Los hospitales públicos, grandes aulas de socialización para sectores de población voluntariamente marginales. Y un lugar al que siempre se vuelve, cuando nuestra salud se juega algo realmente importante.

*La ¿conversación? anterior tuvo lugar hará unos tres años entre tazas de café (orujo no había, aunque pudiera parecer lo contrario). Todos (todos) los participantes eran titulados medios o superiores y, por desgracia, profesionales de la educación. Al final, los propios compañeros de la interfecta la invitaron a cortarse un poco, si no a callarse.

Cecina cocida y listas negras

 

Hablando este fin de semana con amigos entre cervezas y cecina cocida como corresponde durante las fiestas del barrio de San Pedro de la Fuente, se me ocurría una pregunta: ¿Cuáles son los nombres y los apellidos de las personas contra las cuales hay que protestar y movilizarse por esto que llamamos “crisis”? Me parece que los libios, egipcios, tunecinos y demás vecinos lo tienen  más claro que nosotros porque “sólo” tienen un enemigo principal, porque son más jóvenes, porque su situación de partida es peor y… ¿y porque nuestra situación es casi de “no retorno”? ¿Nos hemos dejado comer la tostada tanto que ahora no conocemos ni a quién tenemos enfrente? ¿Estamos seguros que nuestros ogros son Zapatero, Rajoy, Botín, la CEOE y demás? ¿O serán ellos sólo los cabos chusqueros de unos coroneles y generales que o no conocemos o, lo que es peor, existen sólo en nuestras mentes absorbidas de capitalismo? ¿No será que funcionamos ya de manera automática y sin frenos al dictado de unas doctrinas “virtuales”?

Lo dicho: quiero nombres. Nombres propios. Aunque pensándolo bien, quizá sea cuestión más de sustantivos de lo más comunes y de adjetivos.

El Océano Atlético. El Atlántico de Madrid.

Se quejaba ayer mi madre, que pasa de los setenta, de que en los periódicos ya no hay correctores ni personas encargadas de leer por última vez las noticias antes de la impresión definitiva en busca de posibles errores. No era el momento de responderla hablando de los correctores ortográficos de los procesadores de texto ni de cuestiones como la reducción de las plantillas,las  titulaciones de los “periodistas”, etc.

 Viendo lo visto estaba cargada de razones.

Toño Piris maneja el timón del ‘Renault’ durante una de sus guardias en aguas del Atlético Sur. :: J. RENEDO

Neoliberalismo de la calle

“Es que no entiendo porqué el Estado me tiene que decir a mí donde puedo fumar y donde no”. O la variante empresarial: “yo tengo un bar y en mi bar se fuma si a mí se me pone en las narices”.

“¿Y por qué la ministra tiene que saber lo que hago yo en Internet?”. “Yo me descargo lo que me da la gana”. “Los artistas que se busquen la vida y que cambien, que están muy acomodados”.

“Mejor enseño yo a mi hijo en casa y así aprende lo que yo quiero que aprenda. No lo que quiera Zapatero”.

jo no t´espero

Y yo tampoco. Y, si por casualidad, algún día nos encontrásemos, las vamos a tener tiesas. Tan tiesas como las tendré el día que se me acerque alguien del partido SAIN a intentar venderme el periódico Autogestión. Los del SAIN son esos que abominan del capitalismo imperante, de gobernantes como los nuestros y de la situación económica global y que para reforzar sus ideas aprovechan citas tuyas y de tus antecesores y que predican la austeridad y la pobreza sin mirar nunca al Vaticano. Son los que van de internacionalistas y de solidarios con el mundo más pobre pero no hablan de condones ni de abortos. Son, en resumen, de los del Valle de Lágrimas pero para todos. Tócate las narices, lo que pretenden socializar. Tú tranquilo, que me parece que no tienen previsto que entres en el reparto.

Que te den. Que sólo de pensarlo te da mal.

millor que nou! 100% vell

Aquí una iniciativa municipal que tiene “molt bona” pinta. Se pone manos a la obra en materia de  la cuarta de las tres erres: Reparar. La página está completita con su blog, su apartado de intercambio,…

Y ya que estamos en estos asuntos, el otro día volvíamos a hablar de la perversión de algunos términos que procedentes de la “jerga ambiental” se habían vaciado de su significado primitivo para acoger otros ni mucho menos coincidentes con los originales. Alguien decía que todavía perduraba uno virgen, no sabíamos si por joven o por difícil. Era el “decrecimiento”. Incluso, algunos lemas procedentes de otras áreas del conocimiento o del sentimiento reforzaban la palabra. El minimalista “menos es más”, por ejemplo.

No consigo Reparar la cisterna. Me temo que tengo que cambiarla.

de vino y papel de fumar

 Pues resulta que en una comunidad autónoma, la Educación Ambiental está en manos de dos consejerías, que en cierto modo o en ciertas ocasiones, trabajan de forma coordinada (o no tanto). Resulta también que una de esas Consejerías contempla una red de equipamientos para la Educación Ambiental a la que acaba de incorporarse con su beneplácito, una bodega. En ella se elabora vino ecológico (supongo que mosto también), se acompaña la instalación principal de un huerto ecológico y el programa educativo, que no sé cuánto de valor tendrá, tiene su centro en el consumo responsable.

Tras la inclusión de la bodega en la Red, aparece un problema: la otra Consejería decide que los niños (queda claro cual es su competencia), no harán uso del equipamiento por tratarse precisamente de una bodega: de un sitio relacionado con el alcohol.

Los defensores de la inclusión hablan en clave de desarrollo rural, de valorización de una iniciativa económica en un área deprimida, de apertura de nuevas posibilidades laborales para la población local,… Los defensores de la no utilización hablan de derechos de los niños, de salud pública,…

¿Estamos ante una consejería libertina frente a otra que consume cantidades ingentes de papel de fumar para cogérsela asépticamente?

¿Nos tomamos un vino mientras lo discutimos?