CARALIBRO

No me gusta (ni un Cristo) Facebook. Eso sí, estoy ahí también , pero más como espectador que otra cosa. Y hoy he leído algo que me ha hecho mucha gracia, aunque pueda verse como una estupidez. Uno de mis ¡13! amigos se ha incorporado a un grupo que se llama:

“He salido más noches que el camión de la basura”

MALA NOCHE

Me gustaría que esta noche Ramoncín, José Mª Aznar, Antonio Resines, Inocencio Arias, Javier Marías, Plácido Domingo, Pérez Rubalcaba, Pedro J. Ramírez, Wyoming, Melchor Miralles, José María Cano, Federico Jiménez Losantos y muchos más, pasaran una “mala noche”. En el sentido más infantil y pachanguero de la expresión (bueno no, algunos en el sentido más literal de la expresión, pero por otros motivos).

COMBATE DESIGUAL

Pintura de dedos en manos de niños, reparto de castañas, haikus, percusión, arte y botánica. Estas son las armas contra el ladrillo, la ocupación privada del espacio público, el gusto por urbanizar al máximo lo menos urbanizado, los munícipes más grises que verdes.

¿No parece un combate desigual?

Un perro y una flauta* no son suficiente oposición a todo un eficaz y sólido tinglado sociopolíticoeconómicoempresarial. Aunque pases una mañana de domingo divertida y diferente.

*Ahora entiendo los “preocupas” de alguno. Y no pongo el emoticono que guiña el ojo por no romper un principio.

CALLE PARA REVILLA

En algún pueblo no recordado del Valle de Tobalina. Había una segunda placa en la otra esquina de la calle en la que ponía “Calle Para Rebilla”. Más antigua pero menos relevante.

CALLE ALZAPIERNAS

En Cáceres, cerca del casco histórico. Por supuesto, en cuesta y con escaleras en su parte superior.

CASAREKO TORTAK

Se cierra el bucle. Melancólico o no, pero también referido a la presuntamente histórica Euskalherria. A la territorialmente constatable y paisajísticamente percibible Euskalherria.

Después de un periplo extremeño en el que se hizo cierto acopio de viandas locales, el siguiente desplazamiento a uno de los núcleos navarros del abertzalismo nos hizo encontrar el cartel de la foto en un puesto de un  mercado.

Como es lógico, el tendero euskaldun nombraba a sus productos en euskera. Incluso, los traducía para los castellanoparlantes. Lo que chirría es el encuadre con la ikurriña y el escudo.

De la misma guisa se rotulaba la morcilla y la cecina de León, el queso manchego…

 

De la bellota universal a la txapela local.

Todas las bellotas llevan txapela. Unas “a medio lao” y otras hasta las cejas.

 

 

REFRITO DE CARNE MUERTA

En momentos de vagancia crebral bloguera, bien viene un burdo enlace, un corta y pega en toda regla. Es de aibarra y habla del difunto Sabino Fernández Campo. De la parte de su historia que nos roban estos días los medios de comunicación y todos sus oportunistas aduladores.

IDEASENFUGA

El blog que agoniza. El blog sin ideas. El blog sin posts. A medida que se descontractura la espalda, que se abre un panorama “creativo profesional”, que las horas de las comidas se desdramatizan, que las conversaciones se eternizan, que la torta del casar entra en mi cuerpo, que “todo fluye”, nachoenfuga.wordpress.com  languidece.

Oiga doctor, devuélvame mi depresión.

 

 

VIVO SIN VIVIR EN MÍ*

Me compré carro. Carro de la compra. Compré carro de la compra. Carro de la compra para ir a comprar. A la compra con carro de la compra. ¿Ha quedado claro?

Compré carro (de la compra) pensando en los agradecimientos que recibiría. Todos mis músculos desde la novena vértebra hacia arriba ya me lo han agradecido o están en ello, aunque alguno no parece muy entusiasmado. La Humanidad todavía no lo ha hecho  pero lo harán, espero al menos, las generaciones futuras. O  eso me juran algunas vallas publicitarias de hipermercados, ciertas Consejerías de Medio Ambiente y mucho voceras del desarrollo sostenible.

Todo ello si no se enteran de que hoy, en la lista de la compra, hemos tenido que incluir… un rollo de bolsas de basura, algo que prácticamente nunca hasta hoy había hecho. Por eso, vivo sin vivir en mí.

*A decir verdad, el título está forzado. Solo pretendo que los “paracaidistas” que llegan a este blog arrastrados por las corrientes de aire de la Red, lo hagan a través de “citas cultas” y no sólo a partir de búsquedas como “barbilla borbones”, “el culo de la princesa” o “terelu campos”.

AUTOCRÍTICA Y AUTOCOMPLACENCIA

“(…) era curioso comprobar cómo los “mejores” eran los más autocríticos y, a la vez, los “peores” caían con facilidad en la autocomplacencia”.

Aunque no tiene nada que ver y la frase hablaba de asuntos profesionales, así, descontextualizada,… apúntatela, Fernando.

MÁS VUELTAS AL PLAN EÓLICO DE CANTABRIA.

¡Mááááááááás maderaaaaa! Aquí queda enlazada la explicación de Antonio Cendrero al informe por él coordinado en relación con el Plan Eólico de Cantabria. Me parece de una lógica y de una honestidad total. Otra cosa es lo que quieran hacer con el documento “los unos y los otros”. Y de paso, otra pequeña noticia anexa en la que dice: “La gente no es consciente de que cuando dice no a una forma de generación de energía, dice sí a a otras y, ¿cuál es la factura de las otras? ¿cuál es elgrado de responsabilidad en nuestras actuaciones?”

Más info sobre cosas aquí escupidas sobre el Plan Eólico en un par de sitios:  éste y el otro. Y el artículo de Cendrero, sigue reforzando la teoría: no hay todavía una persona lo suficientemente experta e independiente que haya vertido una postura clara sobre el tema. sigue siendo tema de voceras políticos, ciudadanos “de a pie” (o algunos que se disfrazan de ello), intersados en una postura o en la otra por motivos de lo más diverso,… Sí, es cierto: esto es participación ciudadana y tiene aspectos más que positivos. Sobre todo cuando es participación espontánea, fruto de la documentación, del análisis, de la reflexión, de la discriminación de los mensajes,…

EL DIARIO MONTAÑÉS ES COSA DE HOMBRES.

Esta es la calidad de los diarios que nos tenemos que tragar en Cantabria. La foto en cuestión ocupaba gran parte (cuatro columnas) de la portada de hoy domingo. El titular que encabezaba la noticia y la imagen era “Caravana de tudancas en el Valle”.

Seguro que de todas las personas que guiaban al ganado, una inmensa minoría eran mujeres. Bueno, pues el artista de la cámara y el editor eligen precisamente esta foto. Si lees los comentarios que los lectores añaden a la noticia en la versión del diario en Internet, te das cuenta que no sólo es el diario el indigno.

LAS HIJAS GÓTICAS DE ZAPATERO.

 Sin palabras. Se lo acabo de robar a Adolfo, y su forma de lenguaje también para la siguiente frase: “ahora, que venga algún gilipollas a entenderlo como Apología del Zapaterismo”. Quizá mejor tachar el artículo de Apología de la Dignidad. Pelín demagógico y facilón, eso sí. Pero lo cortés no quita lo caliente.

 

SOMOS NADIE Las hijas góticas de ZP

JUAN GARCÍA LUJÁN elcorreillo@canariasahoraradio.com 

 Hola. Somos las hermanas góticas. Vestimos de negro, un color prohibido. Bueno, todavía no, aunque lo parece. Somos la vergüenza de nuestro país, porque no elegimos los trajes correctos para hacernos la foto junto al presidente negro y su señora negra. Pero ellos, que hace 50 años no podían ir a la universidad por el color de su piel, ahora viven en la residencia del centro del poder político mundial. Y nosotras, que vestimos de negro, no somos dignas de estar junto al matrimonio Obama. Nuestro papá se descuidó, y no avisó que la foto en el Museo de Nueva York no podía hacerse pública. Metió la pata. Pero quizá valió la pena para conocer cuánto odio se esconde dentro de miles de cabecitas que leen periódicos y páginas digitales, o las dirigen. La difusión de la foto con nuestras ropas negras sirvió para que millones de españolitos se puedan reír de nosotras. Puedan hacer montajes fotográficos denigrantes y dar pie a los lectores a soltar toda la bilis acumulada. Nuestro padre es un ser odiado y nosotras debemos pagarlo. Se ríen de nosotras. No saben lo que es la Ley del Menor, bueno sí, para ellos es esa ley que hay que reformar para poder meter en la cárcel a los niños violentos, o para repartir a los africanos por las comunidades autónomas. Hay osados columnistas que dicen que nuestro papá también pasa de la Ley del Menor, que sólo es una excusa para mantenernos estos últimos cinco años escondidas, porque está avergonzado de nuestras pintas. Otros piensan que no tiene autoridad porque nos deja vestir así. Que como va a mandar el país un señor que no es capaz de imponer la ropa adecuada a sus hijas. Quizás tengan razón. Quizás deberíamos tener otro papá más digno. Nos gustaría tener un papi que nos organizara una boda en el Monasterio de el Escorial. Que eligiera de padrino a gente tan decente como Silvio Berlusconi. Que trajera como invitado a gente tan respetable como Alberto Cortina (6 meses antes de ser condenado a la cárcel por estafa) y a Correa, el de Gürtell. A gente tan demócrata como Manuel Fraga. A cantantes tan españoles como Julio Iglesias, o tan veteranos como Raphael, que también viste de negro, como nosotras, pero ellos son artistas y nosotras diana. Nuestro papi debería imponerse y si una de nosotras se casa, debería ordenar al alcalde de la ciudad que arregle las calles para la despedida de soltera. Qué envidia sentimos de Anita, que se vistió de pija y se casó en el Escorial cuando su papá era presidente, muchos de los periódicos que estos días nos denigran dedicaron grandes alabanzas a aquella boda que convocó a gente tan importante. Nosotras, las hermanas góticas, queremos agradecer a todos su atención, sus insultos, su enterramiento de la Ley del Menor. Para eso estamos, para poner nuestro culito y que los que quieran patear a papá lo hagan sobre nuestras nalgas cubiertas por las negras telas. Dicen que por qué llevamos botas militares. Vaya, vaya. Será mejor vestir zapatitos de tacón y entrar en el Escorial delante de los pacifistas de las Azores que acudieron como padrinos y dieron caché a la boda de Anita. Nosotras, las hermanas góticas, decimos que nos merecemos esta condena pública. Porque el hábito hace al monje. Y los monjes, las monjas y los obispos saldrán la próxima semana a manifestarse contra la ley del aborto que aprobó papá. Me imagino que a esa manifestación irán miles y miles de defensores de la vida, de los no nacidos. Y llenarán las portadas de los periódicos que dirigen los mismos que estos días, a nosotras, nos tratan como malnacidas aunque no desean nuestra muerte porque así, vivitas y vestidas de góticas, somos más útiles para sus intereses.

UNA BUENA HOSTIA

El enlace que acompaña está entrada es lo que puede llamarse “una buena hostia”. Una hostia en la mano o en la cabeza del escritor y en los ojos o en la cabeza del lector. Del escritor y lector en general y, como se sugiere (¿sugiere?) al final del artículo, del bloguero escritor y del globero lector en particular.

Entendiendo que se refiere al escritor y bloguero con ínfulas de eso, de “escritores”, me lo amplio a mí mismo y a todo aquel que, sin ninguna pretensión literaria o ensayística, cuenta y lee mamonadas de las que aquí abundan.

Como diría esa expresión gafapasta que odio, un “¡zas! en toda la boca” que merece la pena leer y encajar.

CARRO NUEVO

Nos guste o no reconocerlo, seamos más o menos alternativos, a todos nos gusta estrenar carro. Yo no sé si entran en juego componentes de estatus, sexuales, de simple gusto por la propiedad, pero a todos nos mola ir a comprarlo, llevarlo a casa, saber que duerme unos metros por debajo nuestro,… Incluso, creo que hay quien le hace fotos cuando está nuevecito, sin ninguna mancha, con las ruedas aún negras ybrillantes. Existe también entre algunas personas y colectivos, el gusto por enseñarlo y, si hay confianza suficiente, dejarlo llevar durante un corto recorrido. También se suelen comparar los modelos de cada uno, hablando de prestaciones, diseño, comodidad, amplitud, etc.

Y yo por lo visto pertenezco a este amplio y mayoritario sector de población, por lo que hoy incluyo dos fotos de mi nuevo carro (de frente y de perfil). Parte de mi familia ya lo conoce y lo ha manejado y ya se lo he contado a otra parte de ella (de hecho mi madre fue la principal animadora para decidirme a comprarlo). También mi fisioterapeuta conoce la compra y hoy hemos retomado la conversación que mantuvimos sobre él antes de elegir el modelo y las prestaciones.

Tras un primer uso y pese no haber llevado nunca uno, estoy encantado. Va suave como la seda, admite gran capacidad de carga, es manejable y se deja en cualquier sitio. El parking como mucho me cuesta cincuenta céntimos de euro que al final me devuelven. Ah, y para que dure el mayor tiempo posible, dormirá siempre en garaje. En trastero, mejor dicho.

Muy agradecidos a mi compra tengo a escalenos, trapecios, esternocleidomastoideos, pectorales, pectorales menores, etc.

Bueno, y la historia esa de las bolsas de plástico también han influido un poco.

DUERME, DUERME NEGRITA

No era de ella pero viene al pelo. Por desgracia.

Supongo que en el blog de todocambia aparecerá otro vídeo diferente en breve pero con el mismo motivo.

¡Glups! estaba escribiendo esto, me enlazo a “todocambia“  para hacer el enlace y ya me lo encuentro. Era inevitable.

VENEZUELA, HUMBOLDT Y AZNAR

Igual que hace meses se llenó el blog de visitantes mejicanos que consultaban todos el mismo post, está pasando lo mismo los últimos días con direcciones ip procedentes de Venezuela. En aquella ocasión, el motivo era la gripe A, que mostraba su cara más virulenta en Centroamérica y que semanas después fue propagandose hacia el Sur a juzgar por el tráfico de estadísticas que se iba produciendo.

Ahora, los visitantes venezolanos se “agolpan” para leer “Aznar y Humboldt, padres de la Geografía“. Una estupidez más del autor del blog aderezada con una inestimable ayuda: la del estúpido protagonista del vídeo que se incluye.

Eso sí: me quedo con las ganas de saber el porqué de estas visitas venezolanas. Si algún visitante latinoamericano se dignase a contestar…

HOLAA, BUENOS DÍAAS

Tengo prisa. Seré breve. Qué buen rollo me ha dado la cajera de Mercadona que me ha cobrado los yogures esta mañana. Decía un “Hola, buenos días” cantarín, sincero, nada mecánico y que te levantaba el espíritu.

Y hablando de espíritus. Que el espíritu cojonero de la mosca que por aquí suele zumbar no venga ahora con la fisonomía, las curvas o los ojos de la cajera porque no era el caso ni mucho menos. Esta vez su belleza era de otro estilo.

SUPERVIVIENTES AL HOLOCAUSTO NUCLEAR

Heme. Ya llegué de Springfield, creo que sano y salvo. Tomamos con acierto la determinación de combatir las radiaciones a base de productos del cerdo en parrilla y de una hidratación abundante y variada.

Eso sí: a nuestro alrededor seres desconocidos, seguro que alterados genéticamente, sólo ligeramente parecidos a los libres de uranio. Para muestra un botón: los peces del Embalse de Sobrón (algunos muertos, ya que ni siquiera ellos resisten).

 

 

 

¡Ah! De la Virgen ni rastro.

Vivan las energías alternativas. Y los torreznos.

* si alguien considera el post una gilipollez, además de alabarle el gusto, me permito remitirle a la entrada anterior.

COGER MORAS…

… o cómo adquirir un bonito tono de piel verde fosforescente mediante la ingesta de mermelada.

Me voy a Springfield de turismo rural. A la tienda de ropa no. Al Valle de Tobalina, a la ciudad de Frías, a visitar necrópolis medievales, hayedos, formaciones tobáceas, tejedas y, como no, a  recoger moras en el entorno de la nuclear de santa María de Garoña. Supongo que serán gordas como huevos de gallina y que brillarán por la noche cual imagen de Virgen en el cabecero de la cama.

En pleno debate eólico y en un paraje en el que se une lo nuclear con la toponimia religiosa, lo mínimo que espero además de una buena recolecta, es una aparición mariana. Y pondré todo de mi parte mediante la ingestión de variados licores que predispongan mi mente para tan sagrado encuentro. Y la preguntaré… Virgencita, Virgencita, ¿molinillos o nuclear power? Así, en lengua bárbara, para que sepa que estoy leído y educado.